#14 /
NADA O LA SOMBRA
06 Enero 2013
Mi sombra sonámbula me acaricia al despertar y excita mi cuerpo
Mi sombra excitada me besa y hace que el café de la mañana me queme los labios
Mi sombra cenicienta se archiva en mi carpeta y la llena de recuerdos de cuando la conocí porque se anudó a mis pies y yo quise acariciarla pero su piel era tan dura que me arañó las yemas de los dedos
Mi sombra enlazada se mete en la boca de mi estomago a mediodía y me hace vomitar las sinrazones
Mi sombra desterrada se descuelga desde el parnaso, se enreda en mi cerebro durante el trabajo y resuelve crucigramas con las palabras del ordenador construyendo poesías incompletas al azar
Mi sombra enredada te besa cuando te acaricio te acaricia cuando te abrazo te abraza cuando te veo va a visitarte y te mira cuando te añoro
Mi sombra sincera se encierra en el armario sin echar la llave y revuelve la ropa interior abre los cajones y se disfraza para escapar por las rendijas que las perchas provocan dando en las hojas de madera con espejos de párpados cerrados declara entonces la jornada de puertas abiertas y luces encendidas y espera una visita que nunca llega
Mi sombra disfrazada se calza una sonrisa tras la espuma amarga de la cerveza teñida
Mi sombra descalza pisa cristales y espinos para poder llevarme en brazos a una casa sin ni paredes ni techo ni suelo ni nada que haga que parezca una casa ni siquiera vive nadie aunque habite yo en ella
Mi sombra pisoteada se limpia las huellas en el felpudo de la entrada y me hace brillar las palabras
Mi sombra purificada se sumerge en las lágrimas sin sal que la mecen y la acarician suavemente como la superficie de un lago en una noche obscura
Mi sombra noctambula es más activa por la noche que de día creo yo que descansa por el día y por la noche cuando no hay sombras o la sombra lo es todo se escapa para no tener contorno y que el sol no la delate diáfana ante los demás
Mi sombra diáfana se difumina con las horas que pasan sin vivirlas sin ser tú ni yo ni nada que tenga sombra
Mi sombra desdibujada duerme como un niño rodeado por el ajetreo de las vidas de los que me rodean y me echan tierra en los ojos mientras mi ataúd baja como un cubo baja de madera bajan al fondo de un pozo con monedas que brillan como ojos de gato
Mi sombra dormida sueña con el gato que le muerde las manos y se sube a los tejados para despedirme cuando vuelo por el aire a vuestras casas y os observo mientras dormís y soñáis que voláis hasta mi casa y me escudriñáis mientras yo duermo y mi sombra vuela con las vuestras
Mi sombra soñada se dirige con las vuestras a donde un ángel herido bañado de chocolate con las alas de fuego llora en zigzag semen que hace crecer mandrágoras alrededor de un tesoro que unos niños fueron a enterrar cuando encontraron otro tras los párpados de los que nos miran a los ojos desde las fotos veladas que llenan los baúles y las sacas de sobres sin remite ni carta trucada de jugar al mentiroso que mostraba a mi sombra en los recreos corriendo a por ella en el esconderite en el rescate bailando la peonza tirando a las chapas al guá paseando a la mosca dolorosa planeando las partidas de ajedrez de reinas negras poderosas y alfiles como huchas de boca triste largos como farolas que recorren con su luz la tapicería del coche y los cuerpos mientras viajamos nocturnos a reclamar en el extranjero que nosotros tenemos tanto derecho como allí a disfrutar de a quienes raptan por las ventanas con flores amarillas y rojas que se mueren cada invierno pudriéndose como la costra de la infancia que se cae y deja la piel rosa como la pantera y sensible como la infancia que se cae al vaso de leche salpicando la muda limpia y el dulce que ya no sabe dulce ni sabe leer ni escribir ni hablar pero habla sin que le entienda nadie mas que su sombra y otros niños como él que no saben que dejarán de serlo un día en que de pronto será mayo y un verano inmediato de cuerpos distintos en una playa o en el camino de vuelta con las camisetas cubriendo los pechos de piedra húmeda donde podrían crecer tréboles de cuatro hojas o mil hojas o milenrama o milpiés corriendo entre los tallos regados de cerveza o calimocho o whisky o tarta al whisky o tarta de chocolate mágico para volver a ser el niño que sueña que se atiborra de golosinas con el dinero que gana y saca del cajero y mamá nos da quesitos con pan chocolate con pan y campanilla y la flauta de pan tocando melodías que hacen bailar a las ratas presumidas y a los cisnes feos con cuellos de flexo que luego serán hermosos patos de cuello de lapislázuli que mi sombra robó al pavo real de la cola con ojos que ven que pese a todo pertenece a un pavo vestido de seda que pavo se queda para las navidades en que los cuentos anónimos resultaron ser el mismo un pavo con alfileres en la cabeza que no son espinas y que no se ha subido a una cruz sino a una edad de bronce un pavo real que es más pavo que real más mágico que real igual que los reyes magos son más magos que reyes o reales y si los reyes son los padres somos príncipes y si los padres son los reyes cuando pensábamos que trabajaban en una oficina serán los reyes dos o los padres tres y será que uno de ellos siempre muere cuando la cigüeña nos saca del repollo y nos lleva a casa y es la pena que tenemos de continuo el padre muerto que nunca nos dicen que existe y parece solo el autentico padre y nosotros adoptados y príncipes destronados de reinos inexistentes donde ya solo se sirve poleo menta o té con leche o la milenrama del pecho o manzanilla para hacernos vomitar cuando tenemos rubéola y acetona vomitar respirando un pañuelo con vinagre o bebiendo café con sal el whisky y la cerveza y la bilis de los genitales mientras la sombra que por eso está desdibujada hace un nudo en la garganta sin corbata como el del niño perdido en el centro comercial que ya nunca vuelve a casa y tiene que unirse al circo donde siempre hay globos y cometas en las cuerdas de tender las sábanas y los negativos de las fotos donde no se ve pero todo esto se cuenta tras los párpados de los que nos miran a los ojos y no hay mandrágoras ni acebo ni alfileres ni espinos ni arcas enterradas cada año ni pavos ni patos ni gatos en la casa abandonada con armarios donde duerme la sombra y se despierta antes que yo y ya solo alguna noche sé que sale sonámbula aunque no lo recuerdo y vuelve cuando me desperezo y me acaricia al despertar y excita mi cuerpo
Mi sombra sonámbula hace todo esto y eso todo eso que tú estás pensando también
Mi sombra sonámbula me acaricia al despertar y excita mi cuerpo
Mi sombra excitada me besa y hace que el café de la mañana me queme los labios
Mi sombra cenicienta se archiva en mi carpeta y la llena de recuerdos de cuando la conocí porque se anudó a mis pies y yo quise acariciarla pero su piel era tan dura que me arañó las yemas de los dedos
Mi sombra enlazada se mete en la boca de mi estomago a mediodía y me hace vomitar las sinrazones
Mi sombra desterrada se descuelga desde el parnaso, se enreda en mi cerebro durante el trabajo y resuelve crucigramas con las palabras del ordenador construyendo poesías incompletas al azar
Mi sombra enredada te besa cuando te acaricio te acaricia cuando te abrazo te abraza cuando te veo va a visitarte y te mira cuando te añoro
Mi sombra sincera se encierra en el armario sin echar la llave y revuelve la ropa interior abre los cajones y se disfraza para escapar por las rendijas que las perchas provocan dando en las hojas de madera con espejos de
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El viejo pascuero, quien entrega los regalos en Chile tal día como hoy, ha entregado a los Reyes Magos mi regalo de este año, que quiero compartir con vosotros. Se trata de una felicitación de Patricio Guzmán, el director de documentales que, con su "Nostalgia de la luz" inspiró este poemario. Ha sido un privilegio poder mostrarle el resultado.
Querido Sergio:
Te deseo un gran año que empieza.
A la vez te agradezco infinitamente
tu libro
PAJARO VIVO CON ALAS DE PIEDRA
que he leído con verdadero interés
y admiración.
Espero otras tuyas en el futuro
tan reparadoras como PAJARO
y espero verte en algún lugar del
horizonte de sucesos.
PATRICIO
Aquí tenéis los datos completos de la proyección de Nostalgia de la luz, el documental que inspiró este poemario, en Madrid.
Miércoles 12 - 20:00 (Estreno, charla con Patricio Guzmán)
Jueves 13 - 18:00 (la presenta Patricio Guzmán, y está intentando hacer también charla posterior)
Viernes 14 - 18:00
Sábado 15 - 20:00
Domingo 16 - 20:00
Las proyecciones son el la Cinemateca del Matadero de Madrid (Legazpi).
Una experiencia visual, intelectual y emotiva que merece la pena disfrutar en pantalla grande.
El día D, el día de la mujer, el día de Año Nuevo, el día del Corpus, el día de Reyes, el día de Ramos, el día del Señor, el día del S.I.D.A., el díablo, el día de los enamorados, el diabético de mi vecino, el día de la Asunción, el dialogo con un amigo, el día mundial contra el cancer, el día que me quieras, el día de la madre que te parió, el dial de Radio E.L.O. (98.5), el día de todos los santos, el día de todos tus muertos, el día del trabajador, el diamante sempiterno, el día de Navidad, el diametro de tu cintura, el día de descanso, el día del donante, el diapasón que mide tus diástoles, el día de tu cumpleaños, el día que me vaya, el día de Carnaval, el díaba-daba-dú, el día de autos, el díacono de la catedral de Burgos, el día 20 es fiesta, el día de huelga, el día del Santo Patrón, el dialecto de los ignorantes, el día de tu aniversario, el día y la noche, el día del niño, el día de resaca, el día de la Constitución, el día que te coja, el día de la independencia, el diario
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Cualquier desbaratada luna imberbe
merece una versión 2.0
pintada virtualmente con pantone
trescientos veinticinco solid coated.
Pero es que estás muy rara esta mañana:
será que el photoshop quitó tus manchas
que te hacen ser distinta de otra esfera,
no solo un agujero reflectante
de cáscaras de estrellas absorbidas.
Podrás ser insurgente en otros cielos,
mostrarte cada día en un estado,
volver cuando tú quieras al principio.
Pero alguien que te espera al otro lado
te está grabando un dvd de besos
y sabes que no pide condiciones:
un pétalo de calcio y un minuto
valdrán para que poses tus tinieblas
en esta paralela vuelta de hoja.
Será que tengo nubes en el cielo
quemado de mi boca avasallada
por todas las verdades que lanzaba
sin fin como un disquete 5 ¼:
inútiles y blandas, aporías
posibles en el borde de los labios
tan solo si han besado desde el agua
el blíster con que encierras tu misterio.
¿Podré, si no es molestia, acompañarte,
volar con otra costra en
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Hoy no puedo escribir poemas. Solo leer sus palabras. Cada una de ellas alimenta a la poesía con una energía vibrante, misteriosa.
Tiene guasa que me concedan el dinero para un proyecto poético en el aniversario del día en que mataron a la poesía.
[Lorca sonreirá pícaro, y bajará luego la cabeza para seguir haciéndose el muerto.]
A Ricardo
Los globos que volaste
de pequeño
son ahora las estrellas
que investigas.
De aquellas tardes libres
tan lejanas
recogieron su luz
y explotando
te devuelven su rastro
cada noche;
desde tu telescopio
lo persigues.
Cuando Dios creo el mundo, lo dejó en la superficie.
Por eso todo lo profundo nos es ajeno.
He leído este interesante artículo http://blogs.elpais.com/storyboard/2012/08/unlimited-sobrassada.html que evidencian que, como siempre, uno no es original en nada de lo que hace.
En este caso, se trata de poesía e ilustración, más allá del juego gráfico o el cuestionamiento del libro desde dentro, quizá más clásico, que yo planteo, pero sea como sea un paso más, hacia afuera, hacia ninguna dirección, hacia el destino ignoto.
Seguiremos la pista de esta editorial, gestionada por gente capaz de arriesgar y apostar por el arte: www.atembooks.com/es/
Sí, a veces es mejor hablar del tiempo.
Pero a veces sería mejor que no corriera. No, al menos, mientras se hable de él. No mientras sigamos guardando situaciones que nunca concluyeron y nunca terminarán, porque ese fue su final, ser una acción inacabada. Ser ya un recuerdo de una tarea pendiente: una presencia junto a una obra de un parking que se te quedó mirando y tú no hiciste nada y te prometiste volver a pasar por allí con la resolución de hacer lo que fuera por recuperar esa mirada, pero para cuando te acuerdas de volver ya no hay obras y se han erosionado los recodos del decorado a punto de empezar ya nuevas obras de reforma. Y te hablan de una cita como algo del pasado cuando tú lo tenías como tarea pendiente. Y resulta que la película de tu director favorito ya no es la última y dejaste pasar la otra. Esas obras en tu casa que siempre quisiste hacer y nunca harás porque allí ya no vives, ya no es tu casa y aún te rabia el cuerpo de ganas de reformarla. Y el recuerdo es
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Creo en el escepticismo
—científico o ingenuo—
fruto de la miopía
que me dice
que no debo creérmelo,
que no puede ser posible
ver a simple vista
luz, a millones de años luz:
sé que veo los astros
porque recuerdo haberlos visto
en la infancia;
como sé que os quiero, amigos,
porque nos recordamos
y veo vuestra luz
cuando me empeño
en ser mi propio veneno.
«¿...Y no te parece que estás vendiendo en cierto modo? ¿No le estás quitando a la creación la pureza de ser algo ajeno al comercio?».
No. No y no.
Primero: no me estoy vendiendo, ni a mí ni a mi creación, porque no estoy cediendo en nada de lo que quiero hacer. No estoy modificando mi proyecto, no se ve influido por el hecho de que esté buscando un mecenazgo para él.
Segundo: porque muchos proyectos artísticos han tenido mecenas a lo largo de la historia. E incluso los que hayan podido haberse visto modificadas por alguna disposición de su mecenas no han dejado de ser obras de arte por ello. Y no pensemos sólo en lo plástico: en los preliminares de muchos libros se dedican estos a quienes lo financiaron. No creo que el Quijote sea menos de lo que podría haber sido porque esté dedicado al duque de Béjar. Ni siquiera estos mecenas, salvo el propio Mecenas, han pasado a la historia por ello: creo que no era ese su objetivo cuando financiaban los proyectos.
Tercero: Una obra no es
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«Eso no es más que una manera de sangrar a los amigos», me dicen.
Falso. Los amigos que quieren participan, los que no, no lo hacen, y les voy a seguir queriendo igual, cada uno hace lo que cree conveniente y tiene sus razones y propias causas que defender.
Hacer esta campaña es algo bien distinto: se trata de encontrar gente interesada en que un proyecto creativo salga adelante. Y si hay gente que paga por ver un concierto en un pub, no entiendo por qué no puede haber gente que, sin necesidad de que sean amigos míos, no puedan sentirse interesados por el proyecto e invertir en él. Y sobre todo, no entiendo por qué a algunos les puede parecer normal gastarse 20 euros en comprarse un CD y sin embargo si se lo gastan en ayudar a escribir un libro están tirando el dinero. Más les valdría bajarse ciertos CD de la red y, si de verdad les gusta la música, apoyar a algunos de los grupos que están por aquí para que puedan editar sus canciones, o si les gusta la literatura, ayudar a la
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El poemario se ha puesto en marcha: los poemas van llegando como gotas de lluvia salpicando en un hueco del pavimento y llenándolo hasta formar un charco que, a buen seguro, se desbordará. ¿Adónde irá a parar?
Cuando lo leas, ya no será un charco, la lluvia ya no será la misma lluvia, aunque su imagen sea la misma, aunque suene igual. Esa es su esencia.
1 comentario
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Cristina Suárez
Hola Sergio, q tal todo! Yo colaborè pero nunca me llegó nada: ( Al final se pudo realizar! Un abrazo!!!